傍晚六点，夕阳总会准时漫过老院的墙头。先是把西边的天空染成浅橙，接着慢慢晕出粉紫的边，最后连院角的老槐树都裹上了暖金色 —— 叶片在光里透亮，连树皮的纹路都变得柔软，落在地上的影子被拉得很长，像谁用画笔在青砖地上描了道温柔的线。这抹夕阳在老院上空挂了十几年，它见过奶奶在槐树下择菜的身影、我踩着影子奔跑的童年、全家人围坐吃饭的热闹，把岁月的细碎、日常的温暖、时光的柔软，都悄悄浸在每一缕霞光、每一片光影里。
第一次认真看夕阳，是个初秋的傍晚。那时我刚上小学，放学回家时贪玩，在巷子里追着蝴蝶跑，等想起回家，天边已经漫起了夕阳。推开院门，就看到奶奶坐在槐树下的竹椅上，手里择着刚从菜园摘的青菜，夕阳落在她的白发上，像撒了层碎金。“跑哪儿去了？饭都快凉了。” 她笑着招手，声音里没有责备，只有温柔。我跑过去蹲在她身边，看着夕阳把她的影子和槐树的影子叠在一起，忽然觉得，夕阳下的奶奶，比平时更亲切。那天的晚饭，我们坐在院中的石桌旁吃，夕阳慢慢沉下去，天空的颜色从橙红变成浅紫，饭香混着晚风，成了童年里最难忘的味道。
老院的夕阳，藏着无数个关于日常的印记。春天时，夕阳会把院角的迎春花照得更艳，金黄的花瓣在光里闪着亮，奶奶会摘几朵插在玻璃瓶里，放在窗台上，说 “让夕阳的光多照照，能开得更久”；夏天的傍晚，夕阳还没完全沉下去，爷爷就会把竹床搬到院里，洒上井水降温，我趴在竹床上，看着夕阳把云朵染成各种形状，一会儿像兔子，一会儿像小船，爷爷则摇着蒲扇，给我讲他年轻时的故事；秋天的夕阳最暖，会把奶奶晒在院里的玉米穗染成金红色，我和弟弟会帮着把玉米穗堆成小山，夕阳落在我们汗湿的额头上，连汗水都带着暖；冬天的夕阳落得早，四点多就会漫过墙头，奶奶会把棉被抱到院里晒，夕阳的光裹着棉被，晚上盖在身上，都带着阳光的味道。
展开剩余52%夕阳下最热闹的时候，是周末的傍晚。爸爸会带着我和弟弟在院里放风筝，夕阳把风筝的影子投在地上，我们追着影子跑，笑声在院里飘得很远；妈妈会在厨房准备晚饭，偶尔探出头，喊我们 “别跑太远，饭快好了”；邻居张爷爷会搬着小马扎过来，和爷爷坐在槐树下聊天，手里拿着茶杯，夕阳的光落在茶杯里，连茶水都泛着暖。有次周末，我们在院里烤红薯，夕阳漫过墙头时，红薯刚好烤好，剥开焦黑的外皮，金黄的薯肉冒着热气，甜香混着夕阳的暖，连空气都变得甜甜的。那天我们坐在院里，捧着红薯吃，看着夕阳一点点沉下去，天空从橙红变成深蓝，心里满是踏实。
后来我去外地读书，很少能再看到老院的夕阳。有次视频通话，奶奶特意把手机对着西边的天空，“你看今天的夕阳，和你小时候一样好看”。屏幕里的夕阳泛着暖橙，槐树叶在光里晃，我忽然就想家了 —— 想念夕阳下奶奶择菜的身影，想念爷爷摇着蒲扇讲故事的模样，想念院里烤红薯的甜香。放寒假回家时，刚推开院门，就看到夕阳正漫过墙头，奶奶坐在槐树下，还是当年的竹椅，还是当年的模样，只是白发又多了些。“回来啦？” 她笑着招手，夕阳落在她的脸上，依旧温柔。
现在每次回家，我都会在傍晚时坐在院里，等着夕阳漫过墙头。看着它把天空染成浅橙，把槐树叶染成金黄，把家人的影子拉得很长。有次弟弟问我 “姐姐，为什么你总爱看夕阳呀？”，我指着夕阳说 “因为夕阳里，藏着我们小时候的日子呀”。
暮色漫过老院时，夕阳慢慢沉下去，天空渐渐暗下来，院里的灯亮了，饭菜香从厨房飘出来。我知道，无论我走多远，老院的夕阳都会一直在这里，等着我回来，把岁月的暖、日常的甜，悄悄漫过我的肩头，留在每一段难忘的时光里。
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